Номер от 9 февраля 2008 г.

«Здравствуйте! Перебирала свои старые записи, вырезки из газет, журналов. Перечитывала их. И вот решила выслать вам заметку

С.Д. Фомичевой из Харькова. Уж больно мне понравились и ее стихи, и ее шуточные рассуждения на тему бессонницы.

Вот она - классическая бессонница в классическом городском шуме! Улыбнитесь, друзья мои, этой своенравной даме - Бессоннице. Она посетила вас, а вы злитесь на нее. Не надо. Встаньте и займитесь делом, и ей станет скучно от недостатка внимания, она зевнет и потихоньку уйдет от вас. Вот и вы уже зевнули, и сон, вопреки всякому шуму, явился к вам, чтобы показать свои ночные фильмы.

Вы все-таки не спите? И я не сплю. Что вы сказали? Вам нужны рецепты от бессонницы? И мне тоже. Ах, как мы любим рецепты! Помогут ли они нам? Рецепты борются со следствием, а у нас причины. Где взять рецепты от причин?

В своей шуточной колыбельной я пою о внешнем шуме. Но есть шум внутренний. Это наши трамваи-мысли бегут по рельсам наших эмоций. Это кот нашего самолюбия и нетерпения кричит под нашим окном. Характер у нас такой. Не от внешнего шума мы не спим, а от внутреннего. Беспокойство, нетерпимость, гордыня, желание что-то контролировать... Вот и не спим. Нам бы чуточку мудрости, кротости и смирения, терпимости и терпения. Но мы чего-то суетимся, чем-то возмущаемся, что-то мысленно решаем... Нам кажется, что будем жить вечно, что без нас ничего не состоится. А жизнь такая короткая. Хоть даже 90 лет живи, она все равно быстро проходит. И не было нас когда-то, и не будет потом, и все без нас состоится, чему надо быть... Я желаю вам (и себе) внутренней тишины. Подойдите к окну (и я тоже), посмотрите, какая хрустальная луна. Ее видели наши предки, ее увидят наши потомки. Она свидетельница того, что было, и того, что будет. Она льет свои серебряные лучи в наше окно. Мысленно подставим бокал и сделаем напиток из лунного света. Это будет наша серебряная сонная вода. Пьем ее медленно, по глоточку. И вот мы уже зевнули, наше тело расслабилось, и сон приближается к нам. Спокойной ночи...»