Живу в городе Северодвинске (Архангельская область). Журналист, работаю в издательстве «Северная неделя» - том самом, которое выпускает эту газету.
Член Союза писателей России. В 2002 году вышел мой сборник стихов «Светлый ветер». Лауреат областной литературной премии имени Николая Рубцова. Рада поделиться с читателями «Бабьих хлопот» своими весенними настроениями разных лет.
Стихи предшествуют событьям,
Они рождаются в душе
До окрыленья, до открытья,
До удивлённого «уже?!»
Уже весна? Мои печали
Исчезли, точно облака?
Да-да, уже! Ну а вначале
Была звенящая строка.
Она предчувствием весенним
Ещё вчера жила во мне.
Предчувствие и вдохновенье -
Понятья эти наравне?
Живу я ожиданьем чуда.
Оно придёт наверняка!
Оно придёт. Ну а покуда
Во мне звенит, звенит строка.
Весна ещё закутана в снега.
И я ещё обиду не простила.
Но мне минута эта дорога.
Её я долго холила, растила
Из вечных вьюг, из судорожной стужи,
Из сумерек сомнений и утрат.
И этот миг мне, как природе, нужен,
Когда морозит с самого утра,
Но в полдень солнце тихо пригревает
И слышится несмелая капель.
И радость рождена. Она живая.
И ей готова чистая купель.
Рисовали на Арбате мой портрет.
Рисовали на Арбате непохожий...
«Как похоже!» - кто-то скажет. «Вовсе нет», -
Возразит в ответ другой прохожий.
А на улице несолнечный апрель.
Зябнут ноги в тоненьких сапожках.
Я сижу. Я идеальная модель,
Я готова потерпеть немножко.
Мы с художником болтаем о стихах.
Говорим мы о печальном. И ошибка
То, что на портрете на губах
У меня нелепая улыбка.
Воскресенье Вербное вокруг.
И совсем легко поверить в чудо.
Мне художник рассказал про юг,
Про свои поездки на этюды.
Я его на север приглашу.
Он ответит: «Это в планах тоже».
И, покорная карандашу,
На себя я стану непохожей.
Рисовали на Арбате мой портрет,
Рисовали на Арбате непохожий...
Раскрывали на Арбате мой секрет.
Может быть, раскрыть сумели всё же?
Меняются замыслы, смыслы, одежды - сезоны.
Попробуй пейзаж зафиксировать между метелью и ливнем.
Не дернешь стоп-кран, да и нет никакого резона,
Пожалуй, на миг замирать в изумленье наивном.
Зонты забываем в метро. Забываемся что-то.
Уже не в мечтаньях, еще не в раздумьях - так, между
Сезонами чувств. Перебрав серебро, позолоту,
Не можем решить, обрядиться в какие надежды.
Весною острей понимаешь, что всё не навечно.
Намного ясней понимаешь, чем осенью.
Купаются голуби в луже у двери аптечной,
И мается небо то хмарью, то просинью.
Весною острей понимаешь, что всё не навечно.
Пусть все, кто заждался весны, бесконечно правы.
Но жаль ведь не смутной надежды сердечной,
А жаль неожиданно ранней травы.
Весною острей понимаешь, что всё не навечно.
Как будто стоишь у какой-то опасной черты.
Из вымытых окон с рассадою огуречной
Выглядывают испуганные коты.
Весною острей понимаешь, что всё не навечно.
Девчонки играют в классики на мостовой...
А жёлтый автобус спешит к остановке конечной,
Хотя объявила кондуктор, что он кольцевой.
Мы ещё наверстаем с тобой
Эту радость, что прячется где-то.
Ещё будет весёлый прибой,
Ещё будет душистое лето.
Я ещё улыбнуться смогу,
Я ещё рассмеяться сумею.
На далёком волшебном лугу
Мы запустим бумажного змея.
Может, выдумка, может быть - нет.
Может, сказка, а может - надежда.
Но уже различаю я свет -
Тот, который не виделся прежде.
Поживём – увидим, говоришь?
Пожили. Увидели. И что же?
Исчезает снег с далёких крыш.
Да и с ближних исчезает тоже.
Отстудёнило, отвыло, отмело.
Ты меня нисколько не обидишь,
Если скажешь: «Видишь, всё прошло?»
«Да, прошла зима, - отвечу. - Видишь?»
Первая оттепель долгой зимы.
Мы с тобой перешли на «мы».
Снег оседает, сползает с крыши.
Северный ветер всё тише, тише.
Вечером позже зажгут фонари.
Нет, я слушаю, ты говори.
Слушаю звуки близкой весны.
Запоминаю зимние сны.
Чтобы в расплавленной роскоши лета
Вспомнить уютное время это.
Мою окна. Пусть будет побольше мая
В этой комнате. Может, расставит он всё по местам.
Вчера написала в письме: «Я тебя понимаю...»,
Но, если и впрямь понимаю, почему я не там?
Почему я смотрю в окно на весёлую таксу в тельняшке?
Она идёт впереди хозяина на поводке.
Утыкается носом в траву. А в траве букашки.
И хозяину жарко уже в свитерке.
Май через чистые окна сквозит обещанием лета.
А обещаний счастья нам никто никогда не давал...
Впрочем, может быть, за облаками где-то
Кто-то тоже моет окно, засучив рукава...
Какими далекими кажутся страшные сны,
Когда открываешь глаза, видишь утро, знакомые стены.
Так кажется осень далекой в разгаре весны.
Вот только откуда в апреле сентябрьский оттенок?
А днем вдруг наткнешься на сонник, возьмешься листать.
И холодом (будущим? прошлым?) наполнится небо.
Почудится: в воздухе станут кружиться, летать
Снежинки и листья. И былью окажется небыль.
Та небыль печальным листком среди талого дня
Опавшей мечтою лежит на озябшей ладони.
Приснившийся сон и грядущая осень - моя западня...
Но ветер весенний подхватит листок и прогонит.
Прозрачность. Призрачность. Качание ночей
Среди стихов, раскаяний и сосен.
Ушел февраль. Как старый пёс ничей,
Он вислоух, понур и високосен.
Ушел февраль. Ну что же, не жалей.
Он по натуре, видимо, бродяга.
Легко понять повадки февралей
Тем, кто перо заносит над бумагой.
Уже слова набухли на строке.
Ушел февраль - отшельник беспородный.
Сегодня март царит в черновике -
Прозрачно-призрачный, восторженно-свободный.
Елена Николихина