Ну почему я не художник? Такие бы полотна рисовала, Васнецов бы обзавидовался! Правда, на ум идут лишь зарисовки, достойные руки Сальвадора Дали.
Вот, например, помню – весна, сирень распускается, по дворам на Ленина бредет пара. Шаркающая походка, туманный взгляд, черная грязная одежда, одутловатое лицо, в рваных пакетах что-то звякает и булькает. В общем, ничем не примечательные люди. Он и она.
И вдруг ветерок донес аромат цветущей сирени. Мужчина остановился, поднял голову, по-собачьи принюхался и рванул вправо. Откуда и прыть взялась? Женщина даже не заметила потери бойца, продолжая стирать асфальт поношенными кроссовками. Мужчина дернул ветку сирени – не поддалась, дернул еще раз и еще. Лепестки посыпались сиреневым дождем, полетели листья, но у добытчика в руках осталась палка с несколькими наростами.
- Галка, паажди! Тут тебе, вот! – догнал он подругу и… воткнул палку ей за ворот кофты. Галка даже не остановилась, побрела дальше с лысой веткой над головой. Мужчина окинул конструкцию взглядом, видимо, остался доволен. Взгляд его тут же погас, плечи снова потянуло к земле, и он пристроился следом за знаменосцем.
Близилось лето.
Дежурный редактор номера Ирина КАЛАЧЕВА