Номер от 5 февраля 2009 г.

Москва, станция метро «Комсомольская». На входе лужи, снег растаял вместе с грязью. Народ течет сплошной рекой.

Я растерянно замешкалась около турникета, просовывая в прорезь билет. Турникет закрывается. Толпа напирает сзади. Дежурная со словами «Деревня понаехала!» злобно открывает турникет, толпа бежит дальше. (Это хамство угнетенной пролетарки всегда поражало меня в женщинах – обслуживающем персонале.)

Останавливаюсь в стороне от потока, задумавшись о прелестях столичной жизни. И вдруг проблеск, почти счастливое детское лицо. Старик в выцветшей, поношенной куртке, в вязаной шапке-петушке, какие носили лет 25 назад, с потрепанной сумкой на колесиках. Лицо иссечено тонкой паутиной морщин, уже поблекшие, бледно-голубые, но разумные, без старческой немоты глаза, излучающие доброту. И вдруг в мгновение ока – крик: какой-то спешащий амбал не заметил старика, тот падает…

Старик с трудом поднимается, глаза растерянно распахнуты. Подходит охранник, предлагает пройти в служебное помещение. Старик испуганно упирается, но куда там! Служивый так тянет его за куртку, что куртка распахивается. И как оказалась на старике футболка с яркой надписью «Король ринга»? И откуда вообще среди всеобщей бегущей серости, углубленной в себя толпы появился этот «король»? Старик шарит взглядом по толпе, словно ища защиты. Наконец охранник уводит его. За что?

Я постеснялась, сробела, не пошла на защиту. Да и пустили бы меня за порог? Но теперь вот казнюсь.