Будничное утро. Вылетаю из подъезда, торопясь на остановку. Мимо бредут двое – лет тридцать с хвостиком на каждого двухметрового верзилу. Плечистые, напористые, у одного в руках пивная бутылка. Последний глоток, и пустая тара летит на газон. Разъяренная, я не скрываю злости:
- Ну неужели нельзя до урны донести?
- Простите…
Парень отступает, поднимает бутылку и уносит. Окрыленная маленькой победой, влетаю в маршрутку. Напротив садится благообразный мужичок, лет под шестьдесят, из-под воротника куртки выглядывает белый воротничок накрахмаленной рубашки. Открывает кошелек, доставая «десятку», из кармана вылетает скомканный листок.
- Мужчина, у вас бумажка упала.
- Это не мое, - бурчит он, продолжая рыться в кошельке.
- Я же видела, из вашего кармана выпала…
- Не мое, сказал, - и взгляд в окно.
Разруха, говорите, и грязь кругом? Согласна, только не кивайте на молодежь – с ней можно договориться.
Дежурный редактор номера Ирина БАГРИЧ