Не болельщик и в футболе, каюсь, не смыслю. Только в прошлую среду случайно забрели с одноклассником в один из московских спортбаров. Разочарование от бушующих страстей – какое уж тут уединение и спокойное общение! – быстро сменилось азартом.
Уже со второй минуты лица «беленьких» и «синеньких» стали узнаваемы. В запале не заметили, как наступила ночь. В метро забегали окрыленные: «Тебе направо? Мне налево, пока-пока, рада встрече, не пропадай!» С розой наперевес влетаю в единственный наполненный народом вагон и оторопеваю от дружного свиста и добродушного мужского гогота – рыжие жилеты рабочих метрополитена замелькали в глазах. Кто-то играл в карты, кто-то мирно похрапывал на диване, кто-то уже чистил вяленую рыбку под пиво на импровизированном столике.
- К нам девушка? К нам девушка! Да мы не тронем – заходите, охранять будем, пивом напоим. Ну что же вы встали? Боитесь?
- Н-нет… а там наши выиграли у Англии и у меня сегодня день рождения, - отчего-то вдруг вырвалось у ошалевшей меня.
- Да ты что? Ура!!!! И им, и тебе, - дружные вопли мужичков разбудили задремавших в соседних вагонах бомжей. Всего три остановки, всего пятнадцать минут, но за это время мы успели многое: обсудить матч и поднять кружки за «наших», пусть и хорватских, футболистов; попенять многоженцу Степанычу за то, что плохо с тремя тещами обращается, почесать языками по поводу грядущих выборов и даже затянуть песню. И плевать, что мой переход оказался уже закрытым и строгая дежурная выгнала на незнакомую ночную столичную улицу - заряда и эмоций от той ночи мне хватит еще не на одну неделю.
Дежурный редактор номера Ирина Багрич