Давно нет в живых моего отца Бориса Ивановича Абрамова. Умер он в 56 лет от инфаркта.
С тех пор, как подходит День Победы, память подаёт мне одну и ту же картину. Май. Солнце пригревает, яблоня за окном цвет набирает. В комнате накрыт стол, во главе стола отец. Он принарядился в честь праздника. Протёр рукавом пиджака медали, достал из коробочки орден Боевого Красного Знамени и прикрутил на лацкан пиджака. Надел неторопливо пиджак и степенно сел во главе стола, за которым собралась наша семья: мама, бабушка и мы, четыре девчонки. Рассказ отца, который привожу ниже, я слышала однажды, но запомнила на всю жизнь.
«Вот так, девчонки, я чуть постарше вас был. Год-то «подделал» и ушёл в семнадцать лет воевать. Я грамотным считался - ФЗУ окончил. Смышлёным и расторопным был, поэтому и стал командиром орудия. Что на войне солдаты терпели да переживали, лучше вам, девки, про всё это и не знать. А уж какой ад в сражении под Ленинградом в Синявинских болотах мы пережили – не приведи Бог каждому. В наступление шли по пояс в грязи, под шквальным огнём фашистов, да ещё и орудия на лямках тащили. Вот тогда меня осколком снаряда и зацепило.
Очнулся – кругом мёртвые лежат, раненые стонут. Вдруг слышу – зовёт меня кто-то: «Солдатик, живи только, спасу тебя». Смотрю: медсестричка стоит – сама махонькая, росточком метра полтора, не выше, шинель до пят, шапка-ушанка по самы уши, сапоги большущие. Скинула она шинель, под меня подсунула, глоток спирта в рот мне влила и потащила. Километра три волокла-выволакивала из болота. Плачет и тащит. Почему не бросила меня умирать – тогда не понимал и сейчас в толк не возьму. Оставила б в болоте околевать, и никто бы меня не хватился. Но ведь вытащила. Ниной ту сестричку звали.
А в деревне отец с матерью на меня похоронку получили. Месяца два уж с той похоронки прошло. И тут я из госпиталя явился. Да как явился-то! Иду, значит, поздно вечером по деревне. Подхожу к нашей избе, в окно заглядываю. Вижу, на столе лучина горит, отец с матерью ужинают. Дернул калитку за колечко, отворилась. В дверь постучал, отец ответил: «Не заперто». Мать увидела меня и с лавки на пол сползла. Еле отводились с ней. В себя пришла - глазам поверить не может. Гладит по голове и приговаривает: «Сынок, ты с того света ко мне явился?» Когда же уверилась, что это я, живой, два месяца меня выхаживала. В корыте мыла и парила с вересковым веником. Рана-то моя и затянулась. Окреп я - и снова на фронт. До Берлина дошёл…»
Александра Борисовна Абрамова, 610040, г. Киров, ул. Павла Корчагина, дом 223, кв. 181